[Q-desnick [13]]

ЛУЧШИЙ ДРУГ

По широкой, ровной и прямой как стрела дороге с великолепным асфальтовым покрытием на высокой
скорости, рассекая встречные потоки воздуха, нёсся большой и красивый Harley-Davidson. Его гигантский,
весь покрытый хромом Twin Cam 96*, удерживаемый сайлент-блоками в изящной стальной дуплексной раме,
слегка вибрировал и покачивался на перегазовках, слепя солнцем и оглашая всю округу громоподобным
стрекочущим рыком, присущим лишь харлеевским движкам. Его стальная телескопическая вилка была
завалена вперёд под большим углом, придавая чопперу особый и неповторимый шарм. Классические
спицованные "катки" вращались, копируя рельеф дороги, сверкая хромом и унося мотоцикл вдаль. Туго
обтянутое кожей некогда опасного пресмыкающегося двухуровневое седло переливалось на солнце всеми
цветами радуги, изящные изгибы руля и защитных дуг вызывали непреодолимое желание поскорее к ним
прикоснуться, а грамотная художественная аэрография делала байк шедевром искусства.
Под стать мотоциклу был и сам владелец.
Высокий и статный, весь затянутый в кожу, в бондане и солнцезащитных очках - он гордо восседал на байке,
и казалось, будто во всём мире нет человека более спокойного и безмятежного. Его гладковыбритое лицо
не выражало абсолютно никаких эмоций... хотя нет, слегка заметная улыбка в уголках губ выдавала его
чувства - так улыбаются лишь по настоящему свободные и счастливые люди.
От байкеров давно ушедшего прошлого его отличал значок сталкера на плече, да ещё пожалуй снайперская
винтовка за спиной и обрез, торчащий из голенища сапога - весьма внушительные аргументы для тех мест,
куда давно не ступала нога простого обывателя. Позади с обеих сторон, прикрывая канистру с горючим,
висели две здоровенные кожаные сумки, ещё пустые, не заполненные добычей.
Да, мой дорогой читатель - как ты уже догадался, это был весьма необычный сталкер. Да собственно и
сталкером, как таковым, он себя никогда не считал. Просто любил эту профессию: обожал путешествовать,
забираться в самые глухие и отдалённые места, находить диковенные вещицы для продажи или на сувениры
друзьям, рисковать, отбиваясь от очередного тупоголового мутанта, чтобы потом голодным и до смерти
уставшим вернуться в город с богатой добычей, ловя завистливые взгляды конкурентов. А потом... Ах, это
самое потом! Завалиться с вырученными от продажи полезных ресурсов монетами в любимый бар и до утра
предаваться сладостному забвению.
Ну а после по обычаю следовала пара-тройка дней отдыха, проведённого, разумеется, с лучшим "другом".
Пару лет назад они встретились...

Как-то прогуливаясь по заваленному хламом складу знакомого торговца Йохансена в надежде обменять
свой хабар на какую-нибудь полезную вещицу, наш герой наткнулся на груду железа в дальнем углу. Нечто
напоминавшее мотоцикл, сиротливо лежало на боку, прикрытое досками. Ржавая рама, погнутая вилка,
основательно мятый бак, зияющая дыра в картере двигателя - видимо байк пережил ядерную катастрофу,
но не смог пережить своего последнего владельца. Многих навесных деталей и элементов не хватало, а
резина давным-давно задубела и растрескалась.
И лишь стекло чудом уцелевшей фары тоскливо сияло из под слоя пыли. Будто взгляд, брошенный снизу
вверх, полный мольбы и надежды на сострадание. Сталкер растерянно остановился, не в силах отвести
глаза от мотоцикла.
- Почём?
- Да брось ты... тут и взять то нечего, - Йохансен брезгливо поморщился, крутя головой и пытаясь отыскать
что-нибудь более ценное для обмена.
- Сколько?
Торговались недолго. Опытный торгаш заприметил огонёк в глазах сталкера и сразу-же заломил цену
побольше, но к удивлению Йохансена тот молча согласился, швырнув в его сторону мешок с ресурсами.
Через пол-часа в жилище сталка посреди комнаты лежала груда металлолома, приветливо поблёскивая
стёклышком фары...
И закипела работа! Два месяца наш герой не вылезал из своей берлоги. Дни и ночи гнул металлические
трубы, резал, варил. Все узлы были полностью разобраны и разложены по полу на мельчайшие детали,
отмыты, очищены от ржавчины, собраны и приведены в рабочее состояние - благо руки новоиспечённого
владельца росли откуда надо! Да и друзья-инженеры частенько заглядывали в "гараж", наперебой давая
ценные советы и подкидывая по доброте душевной детали для будущего шедевра. Седло искуссно обтянул
шкурой геккона друг-кожевенник, шины изготовил по спецзаказу знакомый промышленник, покрытие хромом
произвели за небольшые деньги в местной лаборатории, аэрографию делали вместе с двумя талантливыми
ребятами из сталкерской братии, споря из-за каждого штриха и оттенка...
Когда чоппер своим ходом выехал на площадь, все ахнули - настолько он оказался красив!!! С неделю наш
сталкер, сияя от счастья, катал своих друзей по городу и окрестностям, осваивая ездовые навыки. И на
следующую свою ходку он отправился на байке - так с тех пор и повелось.
Разумеется сразу нашлись писсимисты.
- Ты с ума сошёл? Он же ревёт на всю округу! Да его за километр видно! Да любой корс снимет тебя с одного
выстрела, - размахивали руками и крутили у виска старые потёртые калачи-сталкеры, засыпая бесконечными
вопросами. - А как ты собрался спускаться в забой? А зыбучие пески? А монстры? А топливо?
Сталкер лишь отмахивался. Забой? В шахте ему делать нечего. Пески? Слава богу, кое-где ещё остались
неплохие, давно забытые дороги на переферии. Монстры? А они теперь его вовсе не догонят. Топливо?
Кое-где встречаются полузаброшенные нефтяные скважины, где за небольшую плату тебе наберут бочку
чёрного золота, а имея экстрактор... Корсы? Хм... а оружие тогда на что??
Зато можно собрать реса больше обычного, без устали мгновенно преодолевать большие расстояния... да
и не в этом смысл.
Свобода! Свобода, мать её... Ощутить всем своим телом встречный напор горячего ветра, слегка смешанного
с одурманивающим запахом бензина, смотреть, как на высокой скорости проносится под тобой дорожное
полотно, на привале, сидя у костра, слушать, как ласково цокает остывающий воздушник**...
В первую же свою ходку новоиспечённый байкер привёз столько реса, что даже у "бывалых" глаза на лоб
повылезали! А среди молодняка с тех пор появилась привычка обшаривать склады торговцев в мучительных
поисках чего-нибудь "сами знаете чего"...




НЕПРИЯТНОСТИ ТОЛЬКО НАЧИНАЮТСЯ

Вот и сейчас он, как всегда, мчался навстречу неизведанному по одной из таких дорог, тая улыбку в уголках
губ и вдыхая полной грудью аромат свободы. На груди сталкера, бережно упрятанный под кожанку, притаился
цифровой проигрыватель старого образца. Уши байкера слегка прикрывали два миниатюрных динамика.
Конечно можно было слушать музыку через КПК, но в таких местах его лучше отключить от греха подальше.
Да и такого настроения КПК точно не подарит!
Из наушников нежными ласкающими потоками лилась песня некогда известной рок-группы:

Этот парень был из тех,
Кто просто любит жизнь,
Любит праздники и громкий смех,
Пыль дорог и ветра свист...

Цифровик был по случаю приобретён всё у того же Йохансена, завистливо пожирающего глазами байк,
на котором к нему в очередной раз прикатил его "любимый" клиент. Должно быть этот старый прохиндей-
барахольщик не одну сотню раз мысленно проклинал себя за то, что заломил такую "мизерную" цену за этот
шедевр.

Под гитарный жёсткий рок,
Который так любил,
На Харлее он домчать нас мог
До небес и звёзд любых...

О, едрить тебя розовый стич, хорошо то как!!! Сталкер уже начал покачивать в такт мелодии головой,
тихонько подпевая себе под нос. Давно... о да, давненько ему не было так душевно!

И летящий вдаль, вдаль ангел!
И летящий вдаль, вдаль ангел...

Внезапно тупой звук удара где-то под седлом прервал "концерт по заявкам", заставив сталкера беспокойно
вертеть головой в поисках источника возможных неприятностей. Он то пытался заглянуть под седло, то
обшаривал глазами линию горизонта, но горизонт был чист. Через пол-мили звук двигателя изменился, байк
охватила лёгкая дрожь, плавно переходящая в "расколбас".
Остановился. Заглушил двигатель. Слез с мотоцикла и присел возле него на корточки. Бешеный стук сердца
только усилился, когда глаз опытного механика выявил поломку. Пробит маслобак - из аккуратного круглого
отверстия с ровными, загнутыми внутрь краями, на землю сочилось масло. Значит стреляли слева...
Рывком перекинул тело через байк и, вжавший в землю с другой стороны, начал шарить глазами по пустоши.
Но на пару миль вокруг никого не было. Тут-же в глаза бросилось выходное отверстие от пули с правой
стороны маслобака. Сопоставив в уме расположение отверстий и положение чоппера в момент попадания,
мысленно построил траекторию пули и на глазок прикинул место, откуда был произведён выстрел.
Но в том месте никого не было... Ровная, как скатерть, каменистая поверхность никому не позволяла скрытно
находится на расстоянии как минимум двух миль.
Правда по левую сторону дороги, милях в пяти от неё, начинались небольшие горы, метров может быть
триста-четыреста высотой. Но размер отверстия говорил о том, что пуля такого калибра выпущена из оружия,
прицельная дальность выстрела которого составит не более полутра-двух миль. Вывод?
А хрен вам, не будет никакого вывода - сталкер ловким движением выдернул из-за пояса КПК и щёлкнул
тумблером питания. Лёгкий свист из недр приборчика, и "нате", получите... ни-ко-го! Никого во всей локации -
и в восьми соседних тоже никого... кроме, разумеется, бедолаги-сталкера, не понимающего, где же засел этот
чёртов стрелок.
Ну ладно, предположим, стреляли с гор, что находятся через локацию от сего места, причём по движущейся
мишени. Попасть с такого расстояния два раза подряд невозможно, даже если цель остановилась. Ну не
бывает таких совпадений! А значит пора приниматься за дело...
Резко вскочив на ноги и выхватив из сумки несколько энергобарьеров, сталкер раскидал их по левую сторону
от мотоцикла так, что получилась небольшая, но очень прочная полупрозрачная стена. В статическом
режиме они продержаться минут десять-пятнадцать. А этого времени вполне хватит, чтобы на скорую руку
подлатать лучшего друга, а затем миновать опасную зону своим ходом. А уж ближе к ночи отыскать себе
безопасное места для ночлега и капитального ремонта не составит труда.
Сталкер улыбнулся - ум и сообразительность уже ни раз спасали ему жизнь. Оглядевшись ещё раз вокруг и
не обнаружив ничего подозрительного, наш механик принялся за дело, время от времени поглядывая по
сторонам. Через двенадцать минут всё было готово. Остались лишь небольшие округлые шероховатости
по обеим сторонам ёмкости. Залив моторное масло в горловину , сталкер встал во весь рост, ещё раз
осмотрелся по сторонам, а затем снова повернулся к мотоциклу, закручивая рифлёную крышку...
В затылок упёрся ствол винтовки...

Ну, собственно этого он и ожидал... Прада не здесь и не сегодня.
Рука медленно поползла к голенищу сапога...
- Даже не думай, сладенький! - дерзкий насмешливый голос за спиной наконец-то обозначил врага.
- Где ж ты прятался всё это время? - сталкер постарался придать своему голосу ровный, спокойный тон.
- А так я тебе и показал, - резкий отрывистый смех за спиной понемногу начал действовать на нервы, причём
не лучшим образом. - Глупый сталкер! Обожаю таких. Что ж тебе пешком не ходилось?
- Не твоё дело...
- Ну не кипятись, сладенький, сам же виноват. Кто ж днём, да ещё и в одиночку передвигаться по открытой
местности? Да ещё и на таком агрегате? Да тебя за десять верст видно, за пятнадцать слышно. Глупый
сталкер, глупый! Обожаю таких! - за спиной снова раздался смех.
- Да пошёл ты...
- Я то пойду, - видимо у человека за спиной резко поменялось настроение, потому как весёлые нотки в его
голосе исчезли, - Только для начала заберу с собой всю твою добычу, а может и ещё что-нибудь эдакое
прихвачу. И не вздумай поворачивать голову - пристрелю!
Рука собеседника аккуратно изъяла винтовку с обрезом, после чего оружейный ствол перестал давить на
затылок.
- А теперь медленно встаём и так-же медленно поворачиваемся ко мне лицом! - скомандовал голос позади.
Сталкер выпрямился и осторожно повернулся. Перед ним стоял самого обычного вида бандюга, коих в
окрестностях пруд-пруди. Невысокого роста, в лёгкой броне. В руках он держал точно такую-же винтовку
с точно тако-же оптикой. Оружие сталкера уже покоилось в боковом кармане корсарского рюкзака. Да, и
вправду: глупо попался - глупый сталкер...
Корсар, нахмурившись, долго и пристально смотрел на свою жертву. Затем его лицо снова прояснилось.
- Ну что застыл, сладкий, потроши свои баулы и высыпай их содержимое в мой кулёк, - при этих словах у
ног разбойника звучно шлёпнулся пустой мешок для награбленного.
- Извини, дорогуша, сегодня явно не твой день - я пустой.
- Ну ничего страшного, сладкий, - в голосе грабителя опять звучала усмешка, - Я тогда просто пристрелю
тебя, а сам немного покатаюсь вот на этом, - глаза корса жадно впились в мотоцикл. - А хорошая какая
штука. Харли! И двигатель отличный. Девяносто шести инчевый?***
- А я смотрю ты разбираешься, - задыхаясь от возмущения, произнёс байкер, - только вот двигатель не
заведётся, пока его не разблокировать с КПК, а тот в свою очередь защищён паролем, неудачник!
Сталкер разумеется соврал, никакого дистанционного запуска двигателя не было, а разблокировать
зажигание можно было потайным тумблером под сидением. Но бестолковый корсар кажется поверил. Вон
как задёргался его глаз. В любом случае он лучше умрёт сам, чем отдаст вражине свой байк.
- Ну ведь ты мне скажешь пароль, сладенький? Скажешь?
- Нет. И не надейся!
- Ну тогда ты будешь умирать долго и мучительно, - корс ехидно ухмыльнулся и в этот момент его лицо стало
напоминать "крейзю", плакатики с изображением которого были развешаны во многих барах при входе, дабы
поднимать настроение посетителям.
- Как скажешь, я не боюсь смерти, - сталкер сжал кулаки.
- Да брось заливать - все бояться!
- Не поверишь, дружок, в жизни каждого сталкера есть как минимум три вещи, ради которых он будет жить,
и за которые умрёт, пусть даже в муках.
- А, знаю... - захохотал корсар, - Знаю я эти три вещи. Это ваша пустошь, без которой вы жить не можете,
ваш хабар, который мы у вас всё время отбираем, и ваше любимое пойло в баре, после которого вас воротит
на каждом углу.
- Ничего-то ты не знаешь о нас! - сталкер выпрямился во весь свой рост, отчего стал казаться раза в два
больше аппонента.
- Ну...повесели старика...
- Давай, загибай пальцы, бандюга. Во-первых, это друзья. Даже самый заядлый одиночка не откажется от
помощи друга, окажись он в беде, или же сам поможет ему, случись у того неприятности. Да и потом: с кем,
как не с другом, можно поделиться самым важным, или просто потрепаться после тяжёлого похода. Во-вторых,
это свобода. Свобода принимать решения, свобода выбирать свой путь, не подчиняясь злой воле недруга.
В третьих - мечта. По настоящему свободен и счастлив тот, кто не разучился мечтать и стремиться к исполнению
своих планов, а уж если мечтать о чём-то вместе с друзьями... хотя тебе никогда этого не понять. Признайся,
у тебя нет друзей - только подельники, которые продадут тебя с потрохами за серебрянную монету. Свободы
у тебя тоже нет, ибо ты вечно в бегах, и стоит тебе только появиться в любом городе, тебя тотчас-же закуют
в кандалы и сошлют на каторгу. Да грош цена такой свободе! Ну и наконец мечта. Вот скажи мне корсар, о
чём ты мечтаешь, кроме как потуже набить свой "кулёк" награбленным? Да и есть ли она, эта твоя мечта?
Скажи мне, сладенький...
Корсар стоял молча, его затуманенный взгляд был направлен куда-то вдаль.

- Эхэй, Симон! Ну где ты там? Я тебя уже заждался.
Высокий и плечистый мужчина с кучерявой шевелюрой вальяжно расселся, тяжело опустив обе ступни на
землю. Под ним колышется и "бъёт копытом" огромный и неповоротливый Triumpf Rocket III****. Из дома
на крыльцо, раскрасневшись от спешки и нетерпения, выбегает мальчонка лет шести, размахивая руками от
радости.
- Я уже тут, отец, давай скорее, поедем! - мальчик с разбегу прыгает, пытаясь поставить ступню на подножку
мотоцикла, но уже здоровенная пятерня хватает его за ворот куртёнки и бережно усаживает сзади.
- Поехали, Симон! - мужчина широко улыбается и, выжав сцеление, отщёлкивает передачу.
- Спасибо тебе, отец! Я так долго мечтал об этом! - пытается перекричать рёв двигателя пацан.
- Я знаю, сынок... я знаю...

ВМЕСТЕ НА ДОРОГЕ

- Ну что ты молчишь? Сказать нечего? Я знал, что ты не поймёшь... - голос сталкера прервал воспоминания
о детстве. Нет, это уже похоже на издевательство, а издёвок корсар ой как не любил.
- Ну так может попробуешь мне обьяснить?! - рассвирепел он.
- Нет, не могу - это бесполезно...
В глазах потемнело, хотелось только одного - убить наглеца. Указательный палец уверенно и неумолимо
начал своё движение, нажимая на спусковой крючок...
- Но я могу показать тебе... - палец на мгновение застыл в доле миллиметра от того положения, где наша
история могла бы иметь совсем другое продолжение.
- Садись - и ты сам всё поймёшь, - байкер нежно похлопал рукой по седлу чоппера.
- Это что, очередная уловка?
- Да нет же, почему? Или ты боишься, дорогуша?
Кто, он? Боится? Да никогда! Грабитель улыбнулся и молча указал сталкеру на мотоцикл, приглашая сесть
его за руль.
Байкер лихо запрыгнул в седло и завёл двигатель. Звук, издаваемый мотором, наполнил тело корсара
трепетным восторгом и он с удовольствием уселся сзади.
- Трогай, шэф! Только учти, я всё время держу тебя на прицеле, так что не вздумай дёргаться.
Сталкер молча кивнул и вслед за этим раздался приятный на слух звонкий лязг переключаемой передачи,
присущий лишь харлеевским "коробкам"...

Через пару минут они уже на полной скорости мчались по отдалённой заброшенной автостраде. Тёплый ветер
нещадно бил в лицо и грудь, обдувал горячими потоками колени, но это только добавляло адреналина в кровь
седоков.
На секунду, перехватив руль одной рукой, сталкер покопался под кожанкой и, достав наушник цифровика,
протянул его через плечо корсару.
- А это точно не снесёт мне пол-башки? - шутливым тоном, пытаясь перекричать рёв мотора и ветра, выпалил
пассажир.
- Не дрейфь! Это всего лишь наушник. Так тебе легче будет понять...
Корсар схватил протянутый девайс и, потянув за провод, заложил динамик в правое ухо. В голове тотчас-же
стало весело и шумно. Неизвестная ему рок-группа зажигала и отрывалась по полной.

Все сказаны слова, все сделаны дела -
И снова вместе на дороге мы с тобой!
Время в даль лететь - нет больше сил терпеть,
Когда ты в коже на коне, а конь стальной...

Вот это кайф! Корсар тут-же закачал головой в такт песни, на мгновение позабыв про всё на свете. Дорога
летела им навстерчу, а позади оставались суета, беспокойная жизнь, вечное преследование и погони,
постоянный страх быть кем-то пойманным, да и вообще, всё то, что так давно опостылело в этом жестоком
мире. Никаких тебе копов, перестрелок, грабежей, делёжки добычи, и всей остальной грязи, которой в силу
профессии приходилось заниматься.

Я не состарюсь никогда. В крови огонь, а не вода.
А не по нраву я кому-то - мне полевать!
Колёса есть и есть друзья, горячий ветер и гроза.
Пока не сдохнем, по дороге будем гнать...

Уже почти не контролируя себя, он встал на задних подножках во весь свой рост, схватившись одной рукой
за ворот куртки впереди сидящего, а другой, сжав в кулак, стал сотрясать воздух, горланя залихвацкую песню
во всю мощь своих лёгких.

Пробил час - не остановишь нас!
Свыше контролю не бывать!!!

Теперь уже и сталкер звучным басовитым голосом громко подпевал и в конце концов им удалось перекричать
и шум ветра, и рёв мотора, и все звуки на свете. Их голоса зазвучали в едином, мощном порыве, полные
восторга и удовольствия.

Делай то, что по душе на своём стальном коне -
Мы здесь, чтоб полночь взорвать...

На мгновение перед глазами корсара всё замерло, словно в замедленной сьёмке, затем поплыло, будто в
тумане, и перед глазами возникла картинка из прошлого...

Триумф рассекал воздушную толщу, словно нож масло. До Оазиса оставалось каких-то пол-часа езды.
И отец, и сын немного подустали, но несмотря на это готовы были проехать ещё столько-же. Симон обхватил,
насколько хватало рук, мощный торс отца и слегка задремал. Довольный и счастливый.
Неожиданно через дорогу бросилась довольно крупная крыса-двухлетка, очевидно сдуру покинувшая одну
из близлежащих штолен в поисках, чем бы поживиться на поверхности. Слишком поздно заметив байк, мутант
испуганно замер как вкопанный, прямо перед колёсами...
Правая рука байкера мгновенно выжала рукоятку переднего тормоза до упора - четырёхпоршневые скобы
впились в тормозные диски мёртвой хваткой хищника... но было поздно...
Удар... полёт... и мучительное пробуждение на земле... больно, очень больно...
Мальчуган весь в крови, шатаясь, встаёт на ноги, пытаясь понять, что произошло. Метрах в десяти от него,
опрокинутый на бок, лежит круизёр, под трёхсот пятьюдесятью килограммами которого вдавлен в грунт отец,
весь переломанный и смятый, словно насекомое под каблуком сапога. Видимо до последнего пытаясь
удержать нелёгкую машину, тот упорно не выпускал руль из цепких сильных рук.
Мальчугану хватает сил дойти до мотоцикла и он падает рядом...
- Симон, дружище... - отец открыл глаза и мутнеющим взором ласково посмотрел на сынишку, - Обещай мне...
нет... пообещай себе... не забывай, о чём мы с тобой мечтали... исполни... ты сможешь... я знаю...
Жизнь тихо покинула этого сильного человека.
- Да, парень, незадача... мне очен жаль... но всё в этом мире рано или поздно заканчивается...
Справа от Симона стоял облачённый в тяжёлую броню человек. Визор его боевого шлема был откинут назад,
открывая суровое, испещрённое шрамаи лицо. На шее его висел крупного размера амулет с изображением
черепа и скрещенных под ним костей. Из-за спины торчал орудийный ствол немалого диаметра.
- Боюсь ему уже не помочь... Кто ты? Пойдёшь со мной?
Не в силах даже заплакать, Симон потерял сознание. Последнее, что он почувствовал, будто кто-то взял его
на руки и понёс прочь от места трагедии...

Горстка песка, брошенная в лицо встречным ветром, быстро вернула корсара из прошлого. Оглядевшись,
он обнаружил, что территория его промысла осталась далеко позади, уступив место малоизученным местам.
Опустив руку на плечо сталкера, он несколько раз похлопал по нему.
- Останови мотоцикл. Приехали...




ТРОЕ В ЛОКЕ, НЕ СЧИТАЯ ХАРЛЕЯ, ИЛИ ТРАГИЧЕСКАЯ РАЗВЯЗКА

Остывающий мотор издавал чуть слышное цоканье, плавя вокруг себя и без того горячий полуденный воздух.
Корсар неподвижно стоял в стороне, метрах в трёх-четырёх от сидящего на мотоцикле сталкера. Взгляд
грабителя был неподвижен и казался опустошённым. В руках бандита покоилась его любимица-винтовка,
направленная в сторону байкера.
- Что дальше, убъёшь меня?
Корсар очнулся от размышлений и тихо покачал головой.
- Нет, сталкер, - произнёс он сдавленным голосом, - Не убью. И даже ничего не возьму у тебя. Ты оказался
прав. Прав во всём. А я... ошибался.
- Ты действительно говоришь правду? И не притворяешься? - изумился тот.
- За последние пол-часа я многое понял, - словно не слыша вопроса, произнёс корсар. - Знаешь, сталкер,
когда мы "летели" с тобой над дорогой, я впервые за долгие годы ощутил свободу. Когда моё плечо коснулось
твоего, я на мгновение ощутил рядом с собой друга. И всё это вместе дало мне мечту. Мечту и надежду на то,
что когда-нибудь и я смогу изменить свою жизнь, обретя свободу и друзей.
- Ну так поехали со мной!
- Нет... - корсар снова покачал головой, - У нас с тобой слишком разные дороги, слишком долго и упорно я шёл
по своей - боюсь и теперь слишком поздно... хотя кто знает, - он улыбнулся так тепло и приветливо.
- Надеюсь мы с тобой ещё встретимся. Я буду скучать по тебе, сладкий, - ответил мотоциклист и оба громко
расхохотались.
- Извини, дружище, прийдётся ещё немного подержать тебя на прицеле, пока я не отойду на безопасное
расстояние, - продолжил корс, аккуратно вынимая из-за спины оружие сталкера и бережно кладя его на
землю. - Не обижайся, привычка... Да, и вот ещё что, позволь дать тебе ценный совет: чтобы больше не
попадаться на дороге таким как я, тебе всего лишь навсего...
Он не успел договорить. Взвизгнув в воздухе, пущенная чьей-то незримой рукой, в спину корсара, чуть ниже
левой лопатки, с глухим ударом вошла пуля. Смертельно раненый, он подался вперёд и, странно изогнувшись,
завалился на бок.

Нет! Только не это!
Отреагировав практически мгновенно, сталкер кувырком слетел с мотоцикла и в два-прыжка, успев поднять
свою винтовку, оказался возле неподвижно лежащего на земле корсара, прикрывая его своим телом.
- Кто ты? Покажись!
Из-за ближайшей песчаной дюны, расположенной справа, метрах в ста от дороги, встала во весь рост
девушка, сжимавшая в руке модифицированный винторез. Отряхиваясь от песка, она начала движение
вперёд, приветливо улыбаясь.
Сталкер перевёл взгляд на корсара. Тот тяжело дышал, издавая хрипящие звуки. На губах его уже начала
появляться кровь, мгновенно запекаясь на жарком солнце. Через пару-тройку секунд бедолага закрыл глаза
и затих. Сталкер, сжав кулаки поднял голову.
- Зачем? Кто тебя просил?? - прокричал он идущей навстречу девушке. Та уже подошла метров на десять и
теперь, сбитая с толку и растерянная, остановилась, удивлённо приподняв брови.
- Он же бандит? Он же целился в тебя! - девушка явно ничего не понимала. Теперь сталкер рассмотрел её
как следует. Стройная и хрупкая, она была мало похожа на представителя сталкерской братии, но значок
на её плече и мощная винтовка в руках говорили об обратном. Из брони лишь слабенькие щитки на локтевых
и коленных суставах, местами как следует помятые, очевидно в схватке с каким-нибудь зверем-мутантом.
Ну что ещё? Очень красивое, вместе с тем умное и любопытное личико, волосы, щёлком струящиеся по
плечам, полуразорванная и полупустая сумка за спиной...
- И вообще, я спасла тебе жизнь, убив этого корсара, - подвела она итог, убрав оружие за спину и гордо сложив
руки на груди.
- Ты убила не корсара - ты убила мечту... - сталкер тяжело вздохнул, глядя на тело несчастного.
- Скажите пожалуйста... откуда мне было знать, что вы с ним приятели? - обиженно воскликнула девушка,
отвернувшись в сторону и нахмурив брови. - Хотела ведь, как лучше...
Её обиду прервала неожиданно пришедшая в сознание "мечта". Хрипя и сплёвывая сгустки крови, бандит
открыл глаза и протянул вперёд руку, схватившись за распахнутый край сталкерской кожанки.
- А вот и не дождётесь! - он попытался улыбнуться, - Правда ведь, сладенький?
- Правда, абсолютная правда, дружище! - лицо байкера просияло. Он попытался было приподнять за плечи
пострадавшего, но тот захрипел ещё сильнее.
- Помоги мне его поднять. Я отвезу беднягу в ближайший город, где его обязательно вылечат. Ну же! Только
аккуратнее!
- Бесполезно... - девушка печально покачала головой, - Пуля была разрывная. Ты ему уже ничем не поможешь.
Прости, приятель! - она опустилась на колени возле корсара, - Прости...
- Ничего страшного, не расстраивайтесь, я же бандит - рано или поздно, но это должно было случиться - такова
моя участь.
- Я довезу тебя...
- Не пори горячку, сладкий... не успеешь - я умираю, я уже и сам это чувствую... Выполнишь мою последнюю
просьбу?
- Всё, что захочешь... - сталкер виновато отвёл глаза в сторону. Хотя винить себя было не в чем.
- Не хорони меня, не надо... оставь тело прямо тут, у дороги...
- Но...
- Никаких но! Собаке - собачья смерть. Прошу тебя!
- Хорошо, - стиснув зубы, выдавил из себя сталкер, положив ладони на плечи умирающего, - Скажи мне,
дружище, как хоть зовут тебя?
- Симон, - онемевшими губами прошептал корсар. К его удевлению сталкер расхохотался.
- Симон??
- Да. А что не так?
- Да всё так, дружище... ха-ха-ха... а меня зовут... ха-ха-ха... а меня зовут Семён!
Теперь уже оба весело хохотали: один, позабыв про скорую и непредотвратимую потерю "друга", второй -
про боль и медленно покидающую его тело жизнь.
- Да, и вот ещё что, - тяжело дыша, прошептал разбойник, - Возьми на память обо мне вот это. Только береги
его от посторонних глаз, ибо эта вещь мало кому принесла счастье, - с этими словами он схватил кругляш с
изображением "Весёлого Роджера" и, резко дёрнув вверх, оборвал толстую цепь на шее.
- Я не возьму...
- Не перечь мне, сладкий. В конце-концов любой полицейский примет его у тебя за немалое вознаграждение.
Возьми... и исполни все свои мечты... сталкер...
Симон шумно вздохнул и замолча навсегда. Пульс на его шее больше не прощупывался...




ПРОЩАНИЕ

Прошло более получаса, а сталкер всё ещё неподвижно сидел у распластанного по земле тела, молчал и с
тоской в глазах смотрел куда-то вдаль, пока наконец чья-то нежная рука не легла на его плечо.
- Ты в порядке? - прозвучал за спиной виноватый женский голос.
Сталкер тихо кивнул головой и медленно поднялся на ноги.
- Поможешь отнести тело подальше от дороги? Не хочу, чтобы каждый проходящий мимо глумился над ним.
Девушка закивала головой. Она не раз видела, что делают с телами бандитов после их смерти те, кому
хотя бы однажды довелось стать их жертвой. Взявшись с обеих сторон, они отнесли корсара за дюну,
откуда был произведён выстрел. Корсарский шеврон Семён упрятал в свой нагрудный карман, после чего
извлёк из недр своей куртки маленький, компактный проигрыватель и положил его на грудь убитому, под
бронепластину.
- А это тебе не память от меня, дружище... прощай, Симон!

Через пару минут сталкер сидел на мотоцикле, широко расставив ноги на раскалённом за день дорожном
покрытии. Ещё не остывшый как следует из-за жары двигатель Харлея тихонько урчал печальную песню:
мотоцикл словно понимал, о ком грустит хозяин. Девушка стояла рядом.
- Куда ты теперь, Семён?
- Куда глаза глядят. А ты?
- Туда-же...
- Как тебя зовут, принцесса? Поедешь со мной?
- Лина. Для друзей просто Ли, - весело ответила девушка, усаживаясь сзади.
- Ну что ж, Ли, держись покрепче! Я покажу тебе настоящую свободу...
И они устремились вдаль, такую манящую и неведомую, полную опасностей за каждым поворотом и на каждом
привале, но тем не менее дающую смысл жизни для каждого охотника, искателя, или путешественника. Теплый
ветер бешеными потоками трепал волосы Лины, нещадно бил в лицо, и от этого она ещё крепче прижималась
к широкой спине Семёна, втягивая голову в плечи, щуря глаза и заливаясь звонким смехом.

Прошло около пяти минут, прежде чем рокот мотоцикла, доносимый встречным ветром, стал едва различим,
а спустя ещё минуту стих где-то за поворотом. Тень, отбрасываемая гребнем дюны, становилась всё длиннее.
Корсар открыл глаза и тихо застонал. Минуты две он приходил в себя, а затем, повернувшись на бок и оперевшись
на локоть, приподнялся. Дико болело где-то в груди, а спину саднило так, будто по ней целый день били молотом.
Чертыхаясь и кряхтя, преодолевая боль, корсар встал на ноги.
Искусство прикидываться мёртвым, лишь усилием воли на короткое время останавливая сердечные мышцы,
он постиг ещё в юности. Пару раз это умение уже спасало ему жизнь, вот и теперь глупые сталкеры ни о чём
не догадались. Симон улыбнулся - так и им, и ему будет спокойнее. Сильно прикушенный зубами язык всё ещё
кровоточил, наполняя рот кровью. Да, тут он слегка перестарался...
Сорвав с плеч трухлявую броню, корсар обнажил лёгкий и компактный панцырь из титановых пластин,
закрывавший спину сзади. Вот чёртова сталкерша, умеет стрелять - пуля ударила прямо в стык между пластинами,
после чего разорвалась на осколки, пара из которых, судя по всему, засела где-то глубоко в теле. Судя по
ощущениям, рана не смертельная, но небольшое кровотечение и боль в области спины сильно досаждали.
Симон отстегнул титановый панцырь и вздохнул полной грудью.
Одновременно с этим что-то звонко шлёпнулось на землю. Симон нагнул голову и улыбнулся - в пыли у самых
ног лежал цифровой плеер с намотанными на него проводками наушников.
- Вот зараза какая, втюхал всё-таки! - улыбаясь и разматывая провода, в пол-голоса произнёс он.
Солце постепенно близилось к закату. В воздухе стало чуть прохладнее, пора было трогаться в путь. Куда
идти, сомнений не оставалось. Симон закинул руку и потёр саднившую шею. След от порванной цепи слегка
кровоточил, оставляя на кончиках пальцев ярко-алые разводы. В корсары возвращаться было поздно -
его не примут обратно, более того, он обречён на смерть от своих же собратьев по оружию. Цепь, на которой
висел пиратский значок, имела специфическое плетение, поэтому, когда раны на шее зарубцуются, на этом
месте останеться ни на что не похожий узор. Такие меченые, как он, слывут предателями среди разбойничей
братии и беспощадно уничтожаются. Но была и обратная сторона медали. В любом городе человек с такой
отметиной на шее имеет право на новое будущее, разумеется, раскаявшись в своём прошлом и проведя год
исправителных работ в настоящем. В любом случае, выбор был сделан в тот момент, когда цепь была порвана...
Симон бодро зашагал в сторону города, на ходу вставляя миниатюрные динамики в уши. Одно лишь нажатие
на сенсорную клавишу цифровика наполнило голову приятным, лирическим рок-мотивом, а жизнь новым
смыслом и надеждой на свободное будущее...

Но он исчез. И никто не знал,
Куда теперь мчит его байк -
Один бродяга нам сказал,
Что он отправился в рай...

- И летящий вдаль, вдаль ангел... - пел неизвестный исполнитель. Чёрт возьми - Семён так и не сказал, кто же
этот певец. Ну ничего, прийдёт время, и он сам задаст этот вопрос сталкеру. Прийдёт время...

- И летящий вдаль, вдаль ангел! - эхом из прошлого доносилось в голове сталкера. Он и его очаровательная
спутница, позабыв про всё на свете, неслись по заброшенному шоссе на большом и красивом Харлее. И
больше никого на десятки миль вокруг. И всё на этом свете было прекрасно: и синее небо, и горячий ветер, и
бесконечные прямые дорог, и друзья, и свобода, и мечты... и Harley-Davidson...

И летящий вдаль... беспечный... ангел...




P.S.

Спустя два года к офису байк-клуба "Ночных Ангелов", рыча на всю округу и слепя "солнцем" хромированных
поверхностей, подкатил шикарный Victory Vegas*****. Было видно, что мотоцикл подвергся солидной и весьма
профессиональной реставрации. За рулём байка восседал невысокого роста кучерявый мужчина в тёмных
очках. Покрутив ручкой газа, отчего стёкла в оконных рамах соседних зданий привычно задребезжали, он
выключил двигатель и, откинув подножку, наклонился вперёд, оперевшись локтями на бензобак.
На шум выхлопа из дверей здания выбежал молоденький парнишка с оттопыренными в стороны ушами и
пушком на добродушном, румяном лице.
- Здравствуйте. Желаете вступить в наш клуб? - приветливо спросил он.
- Ещё как желаю, сладенький, - широко улыбнувшись и откинув очки на лоб, заявил приезжий байкер, - А позови-ка
мне вашего президента, или как там Он у вас называется...
Парнишка развернулся и весело побежал обратно.
- Семён, у нас новенький! Принимай! - раздалось откуда-то из недр здания.
Через пару минут из темноты дверного проёма, щурясь от яркого полуденного солнца, показался президент
байк-клуба.
Встретившись глазами, оба громко расхохотались...
Празднования в честь пополнения рядов "Ночных Ангелов" шли три дня и три ночи...




КОММЕНТАРИИ

* Twin Cam 96 - модель двигателя, которой с 2007 года комплектовалась часть семейства мотоциклов
Harley-Davidson.
** Воздушник - двигатель с воздушным охлаждением.
*** Девяносто шести инчевый - двигатель с рабочим объёмом 96 куб. дюймов, что составляет примерно
1600 см куб.
**** Triumpf Rocket III - популярный в начале 21-го века тяжёлый туристический мотоцикл, производимый в
Великобритании на заводах компании Triumpf Motorcycles Ltd.
*****Victory Vegas - американский круизёр, серийно выпускаемый Victory Motorcycles, подразделением компании
Polaris Industries, являющимся в настоящее время основным конкурентом Harley-Davidson.

[san_WARRIOR [10]]

молодец!!!5+ хотя бы за то что я обожаю чопперы и арию))))песня если я не ошибся беспечный ангел?)))

[muncher [13]]

san_WARRIOR
Да, ты прав.

Несмотря на поганое настроение, скажу, что рассказ хорош. Даже очень. Лучше всего, представленного на данный момент

[Просто мульт [9]]

Хотя культура байков и русского рока мне далека, рассказ - класс =)

[Ren-27 [13]]

Рассказ отличный. Действительно, пока лучший. Построение модели рассказа под строфы из "беспечного ангела" немного напомнило рассказ Лукьяненко "Зеркало", там такой же момент был.

[Serg121 [12]]

А как же мой рассказ?

[Ren-27 [13]]

Serg121 Недотягивает, совершенствуйся.

[Serg121 [12]]

Ren-27 Неужели мой рассказ 1ое место не займет???

[Ren-27 [13]]

Serg121 Я не судья))) но призовое место тебе точно не светит)

[muncher [13]]

Serg121
Банить? Помолчите, просил же

[Kerata [14]]

я тебе желаю победы, сладенький

[Profka [9]]

О байках, о сталках, о роке.Понравилось.

[Беременный слон [13]]

Автор ВЦ! Что же ты делаешь, меня на слеу прошибло, а ты его оживил! ::mad:
А если серьезно, то очень и очень понравилось, хотя я и не любитель любого вида наземного транспорта (напиши, пожалуйста, в следующий раз, специально для меня о крейсерах или эсминцах хотя бы).

...Даже в сталкеры почему-то захотелось...

[Q-desnick [13]]

Огромное спасибо за позитивные оценки моего рассказа, друзья мои) Просто как бальзам на сердце))

P.S. Следующий рассказ обязательно напишу про эсминец, полный сталкеров)))

[Беременный слон [13]]

Q-desnick
и чтобы там обязательно был сомалийский линкор, полный корсаров

[Q-desnick [15]]

Да, именно семейство Softail я и представлял, когда писал первые строки.
Правда, приходится признать, сильно заваленная вперёд вилка в данном
случае - это чересчур)))
Да и как сказал один товарищ, для постъядерного мира лучше подойдут
тяжёлые эндуро типа BMW R1200GS и прочие...