[siffi [12]]

Море... Многие родившиеся в этом веке могли слышать о нем по рассказам дедов. Море... не многие помнили соленый вкус на губах после утреннего бриза. Он шел... он хотел вспомнить тот старый привкус не дававший ему покоя по ночам. Старый сталкер шел не спеша.... у него была ранена нога. Кровь стекала через повязку на горячий песок.
"Внимание!!! мы живем на острове" кричали все новостные каналы всех городов. Эти крики и разбудили, спящего в банке, сталкера.
"Море"- прошептал он. Быстро натянув шлем с винторезом на перевес он побежал узнавать подробности. Возле панели информации столпилась куча народа и пришлось подождать с пол часа что бы узнать что то новое. В толпе сразу начали появляться слухи, что континетов несколько, что есть ещё оставшиеся в живых. Сталкера мало интерисовали слухи, он просто хотел увидеть море. Далекая локация не могла остановить его.
Всю жизнь он зарабатывал только своими ногами, которые били крепки у него не смотря на преклонные годы. "Я иду к тебе" - прошептал он и направился в банк. "Барреты, СВД, патроны, Поверы" раздовались крики по всему банку, которые не мешали ему ни ночью ни днем. "Как тебе удаеться спать при таких криках" спрашивали его молодые сталкеры, "а ты поживи с моё сынок" отвечал он не открывая глаз.
Пару обойм для старенького винтореза и 2 аптечки были найдены в ячейке под номером 195. Погрузив все в небольшой рюкзак и перекинув его через спину он выдвинулся к воротам Нью Москоу. Солнце било в глаза и засталяло сталкера немного щуриться. "Опять в путь?" - раздался до боли знакомый голос со спины. "в последний путь" ответил он не оборачиваясь и продолжил движение.
Сергей оставался за спиной. Тот самый Серей которого он спас от стичей несколько лет назад и вынес полуживого с поля боя. Он не хотел ничего никому ни рассказывать ни объяснять. Иногда просто знаеш что нужно делать ни смотря на всякий здравый смысл. Нью Москоу менялся день ото дня. Новые здания начанались сториться каждую неделю, но большинство из них так и не находило жизни в огромном городе. Проекты замараживались, деньги кончались, кого то убивали... и стройка вставала.
Ну вот и все... ворота ньюмоскоу, прощай мой город. Ты был мне родной и чужой одновременно. Я буду вспоминать о тебе в ночной глуши.
Первые дни пути давались ему легко несмотря на чуткие взгляды конвоиров ценных грузов. Лишь на утро четвертого дня его разбудил выстрел. Старик не стал хвататься за ружьё, искать укрытие или ещё что то... он оставался лежать упираясь головой о камень заменявший ему подушку. "Что Нужно" крикнул он равнодушным голосом. Если кто то и хотел меня убить он бы давно сделал это, промелькнула мысль в его голове. "Это платная дорога, плати или умри" - раздался голос с северо-запада. "Извини не знал, недавно построили?" - крикнул в сторону выстрела сталкер. "Да, проход по ней стоит 50 медных монет" - ответил неизвестный голос. "хорошо, как вернусь сразу отдам, я только вышел в путь". "Добро, но если что пиняй на себя старик".
"Старик? Откуда он узнал...наверное сначало он подошел ко мне спящему и как следует рассмотрел меня. Значит он более сильный соперник раз кричал такие аргументы "плати или умри"... Даааа стороват я стал, не услышал что рядом кто то ходит, ну ничего немного осталось" мысли в его ещё непроснувшийся голове заставляли его подняться и продолжить путь.
Густые луга сменялись каменными равнинами. Здесь уже нужно было постараться что бы заработать себе хороший ужин. Крысиные глаза оставались его любимым деликатесом, может быть поэтому сталкера и не брали болезни поражающие города. Через несколько недель пути начал появляться песок. По песку уже было треднее передвигаться. Провизия заканчивалась. После множественных боев курок на винтовке начал заедать. Неужели всё? - пронеслось в голове. Нет! я просто должен идти.
Ещё один бой... в нем и перестала стрелять винтовка и пришлось с ножем бросаться на последнего стича... Опять настало утро. Он лежал немного приоткрыв глаза. Кровь стекала с раненой ноги. Ещё немного осталось... я уже чую соленый аромат... Он привстал операясь на винторез, который использовал за место костыля. Его очень быстро можно отследить по каплям крови на горячем песке, которые испарившись за считаные минуты оставляли мутноватый след.
И вот последний бархан. Взойдя на него, сталкер увидел то к чему шел. Волны ударялись о берег и скатывались назад. Он сел на бархан опираясь на винторез и наслаждался свежим ветром, который обдувал его обгорелую кожу. Скупая, мужская слеза скатывалась по щеке. Кровь из ноги нежно струилась с бархана и стремилась к морю... как и он.... всю свою жизнь стремился к нему. Последний взмах ресниц... винторез отклонился в сторону и упал... в другую сторону упало тело.
"Море... я нашел тебя" - с улыбкой на лице прошептал сталкер... и замолчал... навсегда запоминая соленый привкус... который не давал ему покоя по ночам.