Записки старателя или как я покупал ПСГ.

О снайперской винтовке я мечтал давно. С детства. Еще, помню, дедушка посадит меня на колени, и рассказывает, как его стичи в портал бы не отправили, была бы у него ПСГ. А папа мой, так он вообще рарную снайперку никогда не забудет. Будь она у него, а не у мара, не подружились бы они потом в больнице, благо гранаты в шахте творят чудеса.
Как дорога в тысячу локаций, начинается с первого шага, так и мой путь к ПСГ начинался с первого уровня. Каждый порядочный мужчина 1 уровня должен сделать три вещи: спросить Хасана, найти геккона и пригласить на свидание сестру Дашку. Кстати о Дашке, сколько я ее ни приглашал, она мне всегда отказывала. У нее, видите ли, уже назначено свидание. Не верьте ей, я проверял, никаких свиданий у нее нету. А как выяснилось на втором уровне, она вообще замужем за капралом Ватсоном. Она ему не аптечки передает в квесте, а бутерброды со стиччиной. И вообще, не капрал этот Ватсон на самом деле, а доктор. Так что я теперь к Дашке ни ногой. Лучше в больнице лечиться – хоть и долго, зато телевизор посмотрю, умных людей послушаю.
За город меня, к сожалению, не пускают, говорят, сиди под куполом. Что за купол, прямо цирк какой-то. Пойду по городу погуляю... А в городе у нас красиво, по улицам неспешной походкой ходят полицейские вооруженные почему-то лейкопластырем. Скоро я узнал – почему, когда прищемил себе палец дверью арсенала.
Вскоре наступило совершеннолетие (или 3 уровень, как его еще называют). Пришло время выбирать профессию. Дала мне мама 30 монет на книжки, и послала в университет. Эх, думаю, пороть горячку не буду, ведь профессия – это на всю жизнь (молодой был, наивный), сначала нужно осмотреться, расспросить кого-нибудь уровнем постарше, или просто под аудиториями умные мысли послушать. Из-за первой двери доносился низкий мужской голос: «Слово 'спасибо' произошло от более древнего словосочетания 'Спаси Бо дун', и являлось пожеланием удачного отката, но потом для удобства произнесения частица 'дун' упразднилась...». «Журфак.» - прочел я на двери, - «нет, это не для меня, фак какой-то. За такие слова и пластырем от полиции получить недолго». На спортивной площадке молодые парни с большими рюкзаками, полными радиоактивных веществ (судя по ярко-зеленому свечению), обливаясь пóтом, убегали от крыс-мутантов. «На сталкера учатся», - промелькнуло в голове, - «теперь понятно, почему они потом с такими маленькими рюкзачками на заслоны ходят». Мимо меня шатающейся походкой прошли два каких-то пьяницы с полными авоськами венома. Как выяснилось из разговора с ними (насколько это можно было назвать разговором), один был инженер, второй – старатель, шли они на экзамен по сопротивляемости ядам. Эх, решено, буду старателем, у них и рюкзак большой к тому же. Единственная сложность – достать РАР минерал. Но я нашел способ: берешь 2 кило силика, краску, и при наличии некоторых художественных способностей практически не отличить (особенно, если экзаменатору еще 100 мм незаметненько всучить). В общем, стал я старателем, и начались для меня тяжелые шахтерские будни...
Наконец-то я достиг заветного 7 уровня... Посмотрел свои характеристики... и пошел в тренажерный зал качаться (ул. имени Пятьдесят пять, дом 36, спортивный клуб «Старый Пустынник»). И вот я 9 уровень. Да, я уже не тот зеленый юнец, что был раньше: на левом виске шрам после укуса вжика, на правой ноге ожог после удара студня, на 2 октавы выше голос после укуса крысы и уязвленное чувство собственного достоинства после плевка в душу (черного стича). Осталось дело за малым – 650 мм. И снова в шахту...
Долго ли, коротко ли (очень долго, на самом деле), накопал я денег на винтовочку. Захожу в банк, а тут мелюзга какая-то на ушко мне шепчет тихонечко: «Дя, дай 10 мм». Я ему, конечно же, дал. Правда в тыкву, за городом. Тыква оказалась мультом. Хозяин мало того, что – привет-уровень (хай-левел по английски), так еще и корсар (нехороший человек по нашему). А я, как лихой техасский рейнджер, перед разборкой денежку-то свою не положил в ячейку банковскую, шибко торопился обездоленному помочь (добраться до портала). В общем, денег мне стало чуть-чуть не хватать.

Пошел я в паб – горе свое залить. Поскользнулся на оконной замазке, стремянку на себя уронил, за «козла» зацепился при падении, ведро с цементом вывернул. Когда его достроят? - выпить нормально негде. Пришлось дома напиваться водкой «Стичофф». Встал я утром с бодуна (в этом слове первая буква ни в коем случае не заглавная, после второй пробела нету): голова трещит, руки трясутся (кучность -20%, зато ножом махать в два раза быстрее), выбиты слоты: голова – принял таблеточку от похмелья (Cultar-M, рецепт на сайте), и в шахту, там хорошо, прохладно. По дороге ко мне прицепился какой-то подозрительный тип со странным акцентом: «Превед, красавчег, снайпирка падишовке ни нужна? Савсем новайа». Конечно же нужна. «Толька йа бальной вирусам игрик, пашли на арену, йа тебе там атдам за 500 мм.». Чего же не сходить, если человек хороший. Сходил @#$! меня в @#$%! и @#$%! веником. Я из той ПСГ даже этого албанца застрелить не смог – разлетелась после первого выстрела, вернее во время него. Вот подонок, вернее падонок (то-то мне его акцент знакомым показался).
Дальше можно было бы рассказать, как мы с другом сторожа хотели споить на Общественном заводе, или как подкоп делали под Оазис маркет, да промахнулись и вылезли в Полицейском департаменте, но не буду, меня на каторге сокамерники и так задолбали: «Расскажи, да расскажи». Выйду – подамся в дилеры, им и без оружия неплохо живется...

StalkerZ: клановый форум: Записки старателя или как я покупал ПСГ. - StalkerZ: клановый форум