…это судьба…

До города оставалось каких-то двадцать километров. Для бывалого путешественника – это не расстояние. Но сталкер был серьезно ранен – сломана левая рука и фактически фарш из правой ноги пополам с осколками гранаты и бронепластин, не спас даже надежный Power.
От таблеток в роту образовался неприятный горький привкус. Сталкера буквально выворачивало, но приходилось терпеть – фляга с водой была пуста. Трофеев в рюкзаке не было – всё спрятано в “схроне”, “Бог даст – вернусь, заберу”, - тогда думал он.
Просить помощи было не у кого, да и не стал бы он. “Всё равно не помогут, зачем тогда отвлекать людей?”
Кровотечение почти остановилось – стимуляторы и занятие по медицине сделали своё дело, умело наложенная на руку шина хоть и сковывала движения, но надежно фиксировала руку. А вот с ногой – проблема. Благородный самурайский меч, со сломанным острием превратился в обычный костыль, по каменистой местности идти было хоть и не удобно, но возможно. А дальше – лес. Правда, думать об этом еще рано, надо сосредоточиться на передвижении.
Резкая боль вдруг прокатилась по всему телу. Лицо покрылось испариной - действие стимуляторов закачивалось. Сталкер упал на землю, так как сесть не представлялось возможным, и открыл рюкзак. Порывшись, он достал последние таблетки: повышенное сопротивление радиации, ускоритель мышечных рефлексов и что-то со стершийся маркировкой. Не задумываясь, он проглотил все три стимулятора и мысленно начал отсчет. Семь…шесть…пять…четыре…три…два… Голова слегка закружилась, боль отступила, мир приобрел поразительную четкость. Резко поднявшись…нет, резко не получилось. Со второй попытки ему удалось встать, и быстро заковылять по направлению к лесу – через него лежит самый короткий путь к городу.
Выстрел, другой, взрыв, короткая очередь. Рефлексы не подвели – секунда и сталкер лежит за камнем, скривившись от боли. Не задумываясь, чисто автоматически, он уже плохо контролировал свой разум, мозг определи: одиночные выстрелы – СВД, взрывы – “Шмель”, очереди – “Корд”. Серия взрывов – значит, в дело пошли гранаты.
Он полз по земле, пытаясь не обращать внимания на немеющую ногу, постоянно всматриваясь в оптику, ловя движение среди просветов в листве деревьев, он пробирался к месту сражения. Послышалась очередь… и моментально захлебнулась – снайпер работает на славу. Еще пара метров и… преодолевая воздушные фильтры, в нос ударил противных запах горелого мяса, послышалось шипение. “Пирокинезом сжег”, - мелькнула в голове мысль.
На секунду, выглянув из-за укрытия и моментально спрятавшись, сталкер стал оценивать обстановку. На теперь уже поляне – мощные пси-удары и залпы из “Шмеля” не оставляли деревьям и малейшего шанса, трое людей в силовой броне, короткими перебежками от ствола поваленного дерева, до воронки, от воронки до мешков с песком, окружали псионика, сидящего за потускневшими барьерами, и патрульного с корсаром, лежащими за стволом дерева. Позиция Сталкера была самой выгодной – полянка как на ладони. За кого вступить в бой? – такие мысли его даже не тревожили, патрульный – это тот же сталкер, а “своих” он выручал и не раз. Вот только верный Винторез ему не поможет сейчас – далековато цели расположены, был он модифицированный, а так...
Рядом зашуршали кусты - из них выбрался наемник с СВД, висящей на плече, и лениво начал движение в сторону атакующих. “Умение маскироваться - это искусство”, - сталкер вспомнил любимую фразу своего куратора. Тем временем боевика заметили, но агрессивных действий не последовало. Две очереди из Винтореза – наемник падает. И вот сталкер – обладатель ужасно дорогой модернизированной винтовки с новейшей оптикой и полным боекомплектом.
Но голова снова закружилась, и мир побледнел. Снова резкая боль, потеря ощущения времени… Он понял, что это была за таблетка без маркировки – разработка военных лабораторий, очень неустойчивый препарат – известный под кодовым названием “Демон-М”. Мысли летели быстрее пули в сотни раз, а сталкер уже ловил в перекрестие прицела первую цель. Серия выстрелов, перезарядка, выстрелы - перезарядка… ответный выстрел и пуля входит в перебинтованную левую руку, которую он использовал как опору для ложа винтовки. Дыхание участилось, всё тело пробил озноб, появились рвотные позывы. Последний выстрел, мир стал плыть перед глазами. Последняя мысль перед падением в небытие была: “Я – боец. И гибну с оружием в руках”.
Сознание медленно возвращалось к сталкеру, он видел странное белое небо и слепящие солнце прямо над ним, почему-то защищенное стальной решеткой, нос чувствовал запах озона - видимо купол уже близко Внезапно весь мир вздрогнул, перевернулся и провалился в черноту, все, что успело зафиксировать ускользающее сознание – чей-то злобный и отрывистый мат.

Гражданский грузовик на высокой скорости пронесся по оживленным городским улицам, завернул в дворик госпиталя. Люди, закованные в тяжелою броню, быстро, но в то же время аккуратно выгружали из кузова раненых. Собравшиеся было, зеваки быстро покинули территорию больнички после взгляда на раненого сталкера.
Его так и не удалось спасти – заражение крови, истощение, полная интоксикация организма. По обезображенному изнурительным походом, голодом и жаждой лицу не представлялось возможным опознать его личность.
С тех пор на главной площади города стоит памятник неизвестному Сталкеру. Он одет в потрепанный Power без шлема, небольшой вещь-мешок за спиной, на плече - Винторез, суровое лицо обращено к северу, а у ног – преданно заглядывающий в глаза гекон. У постамента вы всегда увидите свежие цветы, положенные уходящими в поход путниками. Надпись, на постаменте увековечившая в века девиз всех странников этого мира: ”Сталкер – это судьба”.

StalkerZ: клановый форум: …это судьба… - StalkerZ: клановый форум